Murió en mitad de un verso,
cantándole, floreciéndole,
y quedó el verso abierto,
disponible para la eternidad,
mecido por la brisa,
la brizna que jamás concluye.
Verso sin terminar.
Poeta eterno.
Quién se muriera así,
al aire de una sílaba.
Y al conocer esa muerte de poeta
recordé otra de mis oraciones:
"Quiero vivir, morir, siempre cantando,
y no quiero saber porqué, ni cuando".
Sí, en el seno del verso,
que le concluya y me concluya Dios.
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